Las caminatas, los paseos, atraviesan de lado a lado este libro. A la deriva, sin ton ni son, o apenas delineados por el mapa de la memoria que va y vuelve por un espacio que, a medida que se pierde, se recupera. Y no me refiero solamente al espacio de una ciudad entrerriana determinada, sino a los vericuetos de un entramado íntimo donde el afuera y el adentro, la casa personal y las calles del barrio, construyen su propia morada interior. Con un lenguaje fresco, narrativo, centrado en los detalles, y un ritmo que parece venir del ritmo mismo que empuja los pies, las palabras. En fin: el implacable ritmo del corazón que empuja los poemas como sobre una cinta magnética, sin vacilaciones ni sobresaltos, donde, hasta el más mínimo detalle, se vuelve un acontecimiento. No otra cosa siento al leer los poemas de Marga Presas, tanto estos como muchos otros que esperan su publicación. No otra cosa es este delicado fluir de una lírica que llega con la madurez, es cierto, pero sin perder de vista (y esto es lo más conmovedor de todo) una inocencia verbal perfecta, yo diría que extraordinaria.
